Dicembre

Bussa alla mia finestra ormai l'inverno.

Traluce dietro il pizzo della tenda.

"Siamo nemici?"gli chiedo, e sorrido.

Risponde con un battito di fronde

come fossero ali di farfalla.

Ti ricordi, mi dice, quelle nevi

che potenti e leggere ti incantavano?

E il naso rosso rosso nella cuffia,

sopra un cuore padano?

Dove hai sepolto quell'urgente brama

di brividi e di fate, e l'ignoranza

della pietra spuntata dal disgelo?

Non l'ho sepolta, rispondo, ma soltanto

oggi è l'inciampo per il mio cammino.