DIARIO BRETONE

(5 – 12 AGOSTO 2015)

BREST

Vengo a te, città

ultimo ponte: poi è

l'oceano, cui tendo,

pellegrino che porta

bagaglio di strada,

e lo depone al sommo

di percorso infinito

            * * *              

            

POINTE SAINT MATHIEU

Qui a un confine d'Europa,

siedo alla spiaggia rocciosa

di Saint Mathieu. Il primo

mattino ha un sole

accennato, di nuvole lievi.

Vorrei essere sola, a lungo

guardare il lontano orizzonte,

ascoltare i gabbiani,

il denso sussurro che viene

dal rudere antico.

E invece mi trovo a ridurre

al mio fragile cuore

gli spazi che troppo oltre

vanno : li raccolgo tra

le mani congiunte,

coppa del tempo

             * * *

CAP FREHEL

"Chi è stato?"

"È il gioco del vento

sulle eriche in fiore."

E ad esse si mescola

il giallo ginepro,

stendono ariose le

mani del vento

un tappeto, giù giù

fino al mare.

"Ma no, qualcuno

ha parlato." "È la gente,

il turista che passa."
Ma il finocchietto selvatico

profuma parole: "Le senti?"

È rossa la terra, plasmata

la roccia, nei secoli e sempre

la luna si veste da fata,

e gioca col mare.

Di notte, su questi pianori,

si accoppia col vento

            * * *

SAINT-MALO

I

Gridano i gabbiani

a Saint-Malo,

quando il dio si ritira

dalla sabbia

e molli impronte lascia

in lontananza

una sagoma scura

di viandante.

Gridano come rutila

una giostra,

travolgono lo sguardo

in una danza

che pare quasi porti

alla follia,

mentre sanguina sopra

scura roccia

l'ultimo sole

II

Di notte- tenebra di vento -

la sibilante voce

dei millenni dall'oceano

ci scuote

III

Non è mai stanco

lo strillo dei gabbiani,

si placa solo quando

già il tramonto rispecchia

nella chiazza sulla

spiaggia magiche le

luci del lungomare:

luminose e silenti

rispondono a laggiù,

dove si salda l'orizzonte

dell'acqua al cielo rosso,

oltre la spiaggia diventata

una terra che pare

non mai finire.

Ma la mattina presto,

quando ancora è buio

riprende il grido: lo ascolto

dalla camera d'albergo,

uno prima, poi altri,

a ricordare che il grido è,

non lo si può dimenticare

© Giovanna de Luca