"Caldarroste, gente, caldarroste!"... L'uomo gridava sulla piazza. E giovani, adulti, bambini incontravi per strada, sacchetti gialli in mano, e il soffio sulle dita.

Anche quella era vita.

"Verrà l'inverno", mi dicevi. "Di questo momento non avremo memoria".

"Ci sarà tanta neve quest'anno?" E la domanda vagava su di noi

come un soffio. "Forse sì", "O forse no".

Ci sembravano gli anni tutti uguali, solo un po' più sdrucita la tua vecchia poltrona. Il tempo sopra di noi, come un soffio.

Anche quella era vita.

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