Un camino ed un tetto

fanno guardia al silenzio.

Le automobili vanno

come gocciole lente

da una fonte malchiusa.

Poi il lampione si accende

nella fine del giorno.

È l’attesa: tra poco

la luna

governerà il silenzio.

 

Ma davvero non so se fu amore.

Guardo fuori la palma, essa è.

Come pure la siepe ed il leccio

e il forzuto geranio e ogni cosa

che si vede e si tocca: esse sono.

Ma l’ansioso vederti,

la parola cercata

per il dire o il tacere

per volere o negare

- come nuvola in cielo

chiara e grigia ad un tempo -

io davvero non so se fu amore.

Se lo fu quello sguardo

d’improvviso abbassato

o il voluto ardimento degli occhi

che seguivano il gesto,

e la rapida fuga

per volere tornare

e la voce cercata

nel pensiero soltanto

e l’incontro vissuto

desiderio e ricordo...

Tutto questo non so se fu amore.

 

Il viaggio di parole,

abiti senza corpo

sguardi senza visione

rumori senza suono.

Un viaggio di parole

s’accumula e svanisce

come soffio di vento

verso una meta ignota.

GdL

 

Poesia che perduta ti neghi

 la mia voce è più stanca e più fioca 

Ma seduta qui a fianco rimani,

soprattutto se è primavera,

se le piante già esprimono vita,

se al fiorire mi adeguo nel cuore .

Tu lo vedi che niente dintorno

ha lo smalto del tempo passato.

Bene ascolti le voci lontane

le terribili voci di morte.

Penso a un volto stupendo velato,

cui non so più rivolgere sguardo.

Questo giorno che passa e finisce

- primavera cercata e ritrosa -

sta al mio fianco e sei tu, desiderio,

già creduto afferrato, e perduto.

GdL

 

I due cipressi a guardia della valle

hanno spinto le cime contro il cielo.

Una nuvola scura vi s’impiglia

pallido il sole appare ad occidente.

Ed un piccolo uccello rompe l’aria

sembra chiedere ai solidi guardiani

dove si sia affacciata primavera.

Ma le betulle sono ancora spoglie,

i tronchi bianche braccia denudate.

Qui stiamo.

Se l’attesa è timore del futuro

dove riposa il disagio del cuore?

Quale notte sarà tra poche ore?

Il battito al pensiero si è fermato

lo sguardo insiste, indaga verso il sole.

Ritorna l’uccellino dall’inchiesta

- e scompare.

 

E giace in fondo

nelle segrete curve

della mia vita

un senso rassegnato

- eppur ribelle-

se destino mi fa

solo un oggetto

mosso da venti

sconosciuti o scuri

piegasrsi ad essi

è la sola dolcezza.

 

Si ferma qui

l’eterno divenire,

tra due cuscini

in mezzo a una poltrona.

E sembra destinata

a non passare

l’ora dell’abbandono

e del riposo.

Ma si fa scuro

dentro il vaso il fiore

centellina il suo passo

- verso l’ombra.

GdL