Fragile,

fragile e forte

è il poeta,

com'io lo vedo.

Com'io lo vedo

soltanto per scrivere si piega

e non conosce strade

se non le sue, del cuore.

Perde una notte dietro

una parola,

e quando l'ha trovata

si abbandona

ad una gioia sfinita.

Non ha orari il poeta,

dimentica il suo corpo.

Cerca se stesso e il vero,

è fragile perciò,

controcorrente.

Com'io lo vedo,

se è grande riveste

una missione, il poeta

- e la soffre

(c)GdL

Una splendida poesia dell'amico Paolo Santarone

FENICIA FELIX

Forse perché più sola
più segreta e fuggita
più remota
da un’isola quasi ognuna è partita
delle vite che fanno la mia vita

Ogni isola è un ventre della terra
ovaio di segreti e di ritorni
nicchia e promessa
che lontana ancora è la morte dei sogni
e non ancora spento lo sperare

E quando già credevo
il mio gioco finito
e cieco
ogni clandestino sorriso
(e mille volte già io sono morto
e mille volte rinato)
la fiamma ha dato un guizzo di bagliore
splendore di crepuscolo

S’è fatto
allora
il cielo
rosso come l’ibisco
spalancato
della sua moritura grandezza

Così accade a molte cose
e cielo e fiore e sole e vino
cose assolute
e perfette
solo all’incipit del declino

L’attimo eterno è fermo
come un’ala che plana
ebrietà di paure entusiasmanti
brivido del maestrale sulla pelle
appena fuor dall’acqua

Poi
in cielo cominciano le stelle

• r

..e uscirono dal folto
del canneto.
Lievi nuotando con sciacquio
di piume
si specchiarono alfine
- lentamente.
Scendeva il sole - piano -
all'orizzonte, morendo
li cullava

© GdL

Tutto è passato su di me -
come la luce trascorre
dentro l'acqua...
...non lascia traccia che
non sia la superficie...
...alterna, a chiaro scuri,
sempre diversa e uguale...
...trascina via e ritorna..

.
© GdL

come parlar di te...

Tutto è passato su di me

come la luce trascorre

dentro l'acqua.

Non lascia traccia che

non sia la superficie,

alterna, a chiaro scuri,

sempre diversa e uguale.

E l'oggi è come ieri, la

percezione di una concretezza

mutevole, fuggevole

del corpo.

Tutto è passato su di me

senza il fermarsi di un'essenza,

senza una persistenza oltre

l'attimo subìto del dolore o

la gioia del momento.

Uguale il sentimento dell'adesso,

uguale a quello che fu ieri

in diversi contorni.

Così chi io sia, veramente non so.

Così non so cosa sia stata

- veramente -

la mia vita.

© GdL