Tre luci, oltre il confine di una strada.

Ed un filare luminoso, oltre.

“Perché sono infelice?”, si chiedeva un poeta.

“Dove sono scappate, le parole?

Dove le metonimie, le metafore, i chiasmi?

Dove gli endecasillabi, i quinari, i sonetti,

e dove le terzine, le strofe e le quartine?”.

Tre luci, oltre il confine di una strada.

Ed un filare luminoso, oltre.

“Dove fuggisti amato bene mio,

che mi desti coraggio a raccontare

tu, con le tue parole, Poesia,

la mia sete d'amore e il desiderio

della pace del cuore?”.

Tre luci, oltre il confine di una strada.

Ed un filare luminoso, oltre.

Rimaneva sospesa la domanda,

e l'occhio suo laggiù si risucchiava:

solo tre luci e quel filare, oltre.

© GdL

Alcune ipotesi sul caso K (primo tentativo)

Gioco a cercar di capirti

e di capire

perché mi dà così piacere

questa mezz’ora mattutina

tipo di cose che facevo un tempo

e credevo scordate

Chiacchiere un po’ sbadate

aggiornamenti sugli umori…

Il piacere d’un rifugio

Di te so molto e nulla

so le cose che dici

ma soltanto indovino

quello che tieni celato:

Te

Una signora con la villa al Forte

(io odio la gente tipo Forte!)

una ragazza un tempo un po’ viziata

spiazzata dalla morte

e la fine di un mondo

di leggerezza e di affetti

quando l’Eden è mutato

in campo di battaglia e di fatica

Questo un po’ lo racconti

quasi a spiegare ogni cosa

La confidenza mi onora

eppure… eppure ancora

penso di saper poco

Non conosco gli amori e le speranze

né le storie di cui sei fatta

storie che forse sanno ancora

d’adolescenza e di provincia

Un cane e una bambina

sono le discordanze

misteri del tuo cuore

La pasta di cui sei fatta

E poi c’è il tuo pudore

il tuo imbarazzo se ti trovo in pianto

la tua serenità troppo asserita

(come se potesse esser serena, la vita)

Non so com’è stata finora

la tua vicenda d’amore

Non so se hai mai usato degli uomini

né se mai t’hanno usata

E non so quali cose ti toccano dentro profonde

una chiesa romanica

il paesaggio delle rias

il canto d’un uccello

Non so se ti piace la storia

o se sei solita pregare

Quali vie hai scelto

per diventare grande e quali gusti

Ti riempiresti di Mozart

per una sera intera

lasciandoti portare

in un nirvana d’ebrezza?

Non so se tu ami viaggiare

esplorare le cose e la vita

di questo piccolo mondo

non so se sei pronta a cercare la perla

là sotto là in basso

o se fuggi impaurita

al primo apparir del diverso

Non so se tu ami viaggiare

e se sogni i miei sogni

fuggire forse

in qualche posto lontano

povero e con tanto mare

(so però che non sogni

il mio sogno di morire)

Non conosco i tuoi vizi

e come posso dunque

pensare di conoscerti?

Né conosco le tue letture.

E non conosco la tua casa

i tuoi quadri preferiti

non conosco la tua stanza

non conosco i tuoi miti

Conosco una bella signora gentile

che la mattina m’aspetta

per avviare la giornata

con un caffè e qualche sigaretta

Conosco il tuo humor spontaneo

scherzosamente pungente

e qualcosa mi par d’aver capito

del “campo di battaglia e di fatica”

Conosco la lieve mia pena

di saper così poco

del tuo orgoglio e della tua solitudine

come se certe porte fossero senza più chiave

Cerco di scardinarle dicendoti di me stesso

e s’io sapessi chi sono

e come dirti di me

certo avrei più successo

Ma il mio lavoro di spia

passo passo continua

e così la garbata fatica

di seduttore old fashion

Per questo, io credo, mi chiedi

se queste parole che scrivo saranno d’amore

Sì forse lo sono

Ma non so quale tipo d’amore

Amore è dividere un sogno

Amore è essere uni

Amore è varcare una soglia

per qualche ora o per sempre

Ma amore

è anche un segreto spartito

uno un rapido sguardo d’intesa

e tanta fiducia nell’altro

da porgerci disarmati

Oppure ancora altre cose

che lungo sarebbe narrare

Amore è magia e preghiera

Amore è voce di Dio

E noi? E tu? Ed io?

Non so se un amore è possibile

(eh già

c’è anche la faccenda dell’età!)

Non so se la molla per te

è poca o tanta amicizia e simpatia

e il resto è una storia che è nata

soltanto

dalla mia zucca barocca

So solo per ora che vorrei tanto

(non so come né quando)

conoscere il sapore della tua bocca. La Semada, 17 luglio 2006

VACANZA

Con riluttanza, pigramente, in un pomeriggio di vacanza marina in cui non so cosa fare, decido di andare a messa, alle diciotto.

La chiesa piccola, curata da poche zelantissime suore, è praticamente deserta. Nelle prime panche stanno le fedeli signore che so partecipare tutte le sere al rito.

Io mi metto, seminascosta , in fondo, in un angolo , su una panca che mi dovrebbe garantire un po' di frescura. Accanto a me una piccola suora si volta, sorride.

Non mi sento molto a posto, nella nullafacenza venata di qualche amarezza che mi porto dietro, mare o non mare.

Seguo distrattamente, osservo la luce che piove da un finestrone, la calvizie del celebrante, la sciarpa di una signora...Bel modo di stare a messa, vergogna!

Una breve omelia, seduta a godere la frescura.

In quel momento una figura scura, un fagotto ambulante più che una persona, si materializza dall'ingresso e viene a sistemarsi davanti a me, quasi alla mia sinistra.

Noto subito i tre enormi borsoni che porta con sé, apparentemente assai pesanti e che fa cadere dalle spalle sul pavimento. Poi mi colpisce il suo abbigliamento: stivali, pantaloni neri pesanti, un giaccone di pelle chiuso fino al collo: con il caldo che fa, è sconvolgente. Infine realizzo che è una donna, una giovane donna, con una lunga coda di capelli scuri, scomposta, sulle spalle.

Allora la mia fantasia, sorretta dalla curiosità, si scatena. Chi sarà? Da dove verrà? Cosa farà abitualmente? Non emana un buon odore, si capisce. E cosa conterranno quei borsoni pesanti e scuri, come tutto è scuro in lei, che ha buttato in terra?

Cerco risposte, non le tolgo gli occhi di dosso: non si è seduta, ed è rimasta, come me del resto,

in fondo alla chiesa, in un angolo. Non può essere una zingara, non ne ha l'abbigliamento. Forse viene da una giostra , da qualcosa simile a un circo, che si esibisce per strada? Forse è una demente, che vuole vivere così? E mi fermo su questo pensiero: probabilmente è una randagia, una barbona girovaga. Così giovane.

La suora accanto non pare colpita, forse la conosce. Continuo a domandarmi come faccia quella ragazza a vivere così, se abbia una casa, se abbia parenti, un affetto, se si lavi ogni tanto...

Ma ecco, è il momento dell'Elevazione, e allora accade ciò che mi ammutolisce i pensieri, e mi spiazza : la ragazza si inginocchia in terra, meglio, quasi si sdraia sul pavimento. Da tutta la sua persona emerge un'arrendevolezza totale, un completo abbandono e insieme un'intensa, indescrivibile forza di preghiera.

Non riesco a staccare gli occhi da lei.

Finita la messa, la piccola suora si volta verso di me e , senza conoscermi, mi tende la mano e dice con un sorriso: ”Ci vediamo domani”.

Torno due giorni dopo. La suora mi sorride di nuovo. Di nuovo la ragazza arriva, e tutto si ripete. Capisco che va a messa tutte le sere.

Passato il tempo stabilito, nel primo pomeriggio di una giornata umida e caldissima, percorro con le persone amiche la strada infuocata verso il pullman che ci riporterà a casa. Verso la fine, la strada è costeggiata da un muretto. Su di esso, con tutti i suoi borsoni accanto, siede la ragazza.

Ha piegato un foglio di carta in modo che sia una conca e lo ha messo bene in vista, come un piattino. Sta seduta raccolta in sé, in quello scafandro di giaccone, sotto quel sole. Non chiede, sembra non vederci. Sistemate le valigie io devo, devo assolutamente scendere, devo guardarla in faccia. Ne sento la necessità.

Si volta alla mia voce, ringrazia e risponde a una forse maldestra ed enfatica frase di augurio, ma lo fa con distacco. Mi dice, al plurale: “Anche a voi.”

Giovanna de Luca

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