È quella pennellata su di noi

che anche questa sera fa il lago luminoso

e che chiamiamo vita.

Tinge di rosso la sua brevità

e ci incatena nel vortice di mille desideri

di pianti o di felicità improvvise.

Tutto contiene , fu errore o fu bellezza

di giuste cose, fu rimpianto o fu attesa.

Il tempo di una striscia di passione, la vita.

Né il desiderio di ridursi ad essa come

lancio nel cielo può cancellare il limite

a capirti, vita.