È l’illusione

che cantarono i poeti:

un fremito di ali dentro il cielo,

l’innocenza della prima margherita,

lo scorrere dell’acqua in mezzo ai rovi.

L’attimo che pareva imperituro

che ci passò vicino

- carezzandoci il volto.

 

Esistono parole

ove si svuota l'animo nostro intero,

a cui si affida il grigio della valle

nella nebbia, l'empito di passione

o la dolcezza di un amico.

Queste, queste parole percorrono all'intorno

gli orizzonti, se scritte sono eterne,

nel tempo le ritrova l'uomo

che voglia di se stesso narrare.

Così è la melodia, che dalle cetre

è giunta fino a noi e di diverse

vesti si è coperta nel tempo:

diversa – e sempre uguale.

 

C’È QUEL MODO

C’è quel modo sottile

di esser soli tra gli altri,

anche dopo un abbraccio,

dopo baci e carezze,

quando s’apre una porta

sopra un vuoto infinito

e le cose più amate

son sparite di colpo.

C’è quel subdolo modo

che ti prende d’un tratto

quando ciò che hai vissuto

pare mai essere stato,

e tu pendi da un filo

ma non sai se cadere

sia benevola sorte

o tremenda condanna.

Così segui con gli occhi

taciturne le stelle

ed aspetti soltanto

siano un canto od un grido.